Por María Luisa Cabrera Pérez Armiñan y Carlos Rodas Ruiz
Este es un diálogo imaginario sobre el odio y el perdón. Una parte ocurrió en realidad pero su continuidad quedo inacabada. Discurre entre el relato y los poemas de Carlos como una reflexión sobre la capacidad humana de odiar y perdonar ante las vivencias que estremecen la conciencia ante las muertes abruptas y sin sentido derivadas del genocidio en Guatemala, que hoy nuevamente cobraron la vida de una mente brillante y comprometida que formaba parte del relevo generacional en la lucha anticorrupcion y por la justicia de la posguerra.
Es un diálogo inacabado. Tiene como fecha de nacimiento el 2010 pero se interrumpió por la muerte inesperada de Carlos, en noviembre de 2022. Carlos Rodas, Chano para las comunidades de población en resistencia en Guatemala, a quienes se les unió en la huida de los bombardeos del Ejército en la montaña. Chano era médico cirujano y guerrillero. Fue jefe de los servicios médicos del Ejército Guerrillero de los Pobres (EGP), perteneciente a la URNG.
Con la sorna que le caracterizaba, se reía agradecido al Ejército por haber sido responsable de su incorporación a la guerrilla guatemalteca después de ser amenazado dos veces de muerte en las listas de los grupos paramilitares. A la semana, la mitad de los mencionados habían sido asesinados. Así pues, fue una opción inevitable para los que querían seguir viviendo.
Pero esta parte de su historia ha quedado recogida en el film documental de Anais Taracena Los médicos de la montaña. En el libro Te vamos a contar, junto a Carolina Contreras, amiga y compañera guerrillera y en sus textos escritos Intentos Revueltos, Intentos recién salidos del comal… y Cuento sin tanto cuento. Textos del autor divulgados informalmente por las redes sociales.
Carlos tenía buena pluma y muchas ganas de transmitir sobre todo a los y las jóvenes algunas ideas vigentes y poderosas de las luchas de transformación social de los años 80. “No éramos criminales. Éramos soñadores”, una preocupación relevante durante la transición de la posguerra guatemalteca, cuando los que habían militado aún callaban o se escondían por miedo a las represalias.
El miedo avisa y es cautivo del odio
Después de toda guerra hay un largo periodo de recomposición social, donde el miedo se enquista temeroso y los ajustes de cuentas son las venganzas cotidianas de muchas rencillas y rivalidades, que en las comunidades locales y más pequeñas surgen por apropiaciones indebidas, señalamientos con amenazas inolvidables y vidas segadas.
Lo que queremos contar tiene que ver con el derecho a odiar de las poblaciones asediadas y cruelmente perseguidas. La violencia vivida en Guatemala durante los 36 años de Conflicto Armado Interno fue terrorismo de Estado, cuyo resultado fue el de un genocidio cometido mayoritariamente contra la población campesina maya. ¿Tienen los sobrevivientes de este genocidio derecho a odiar por todo lo que sufrieron de manera tan injusta e indigna? La historia suele poner las cosas en su lugar y ojalá así sea esta vez, quitándoles la razón a quienes niegan los numerosos genocidios que aún ocurren y persiguen la memoria histórica en tantos lugares
Odiar la ignominia de tantas atrocidades puede ser saludable y permite recuperarnos de la desazón que deja la violencia y lleva a la desesperanza. Inquietud que nos tambalea. Actualmente en Guatemala la criminalización de tantos operadores de justicia, periodistas y defensoras y defensores de derechos humanos ha repuntado la violencia como recién muestra el asesinato de Juan Francisco Solorsano Foppa dejando rabia, desesperanza y estelas de odio, renovando el silencio y la impotencia. En Gaza volvemos a sufrir el terrorismo de Estado. Todo lo aprendido de los genocidios del pasado ha cobrado vida en el presente. La historia se repite, y aún peor, sin poner las cosas en su lugar.
La pregunta final es un epílogo de la comparación entre Guatemala y Gaza. ¿Podrán los pueblos superar los genocidios borrando la memoria de sus muertos? No hay cultura que no entierre y no recuerde a sus muertos si son asesinados por el odio. ¿Podemos aspirar a que la ignominia del genocidio en Gaza nos traiga Paz? ¿Podremos concluir que 30 años después de la firma de Paz en Guatemala la población sobreviviente olvido el genocidio? Cuando la vida se pierde de forma violenta, injustificada, masiva e inesperada, el poso de odio y resentimiento que queda en los sobrevivientes —como mucho transformado en indignación— está más que justificado, y difícilmente podrá borrarse o atenuarse su significado.
Solo los muy jóvenes que se protegieron con el silencio social sobre los acontecimientos históricos pueden decir, cómo lo hacen muchos jóvenes hoy en el Estado español ,“con la dictadura de Franco se vivía mejor”. En realidad no entienden ( o no les permiten ver) la distancia entre dictadura y democracia y por supuesto, son hijos de la desmemoria democrática, que parece ser un efecto de la posguerra. Esta desmemoria es para los luchadores sociales de más edad una vergüenza inquietante por su carga de desnudez humillante.
Pero hay otras implicaciones que nos preocupan a muchos de las personas adultas y a las personas pacifistas. Un nuevo 11 M en Madrid u otro 11 de septiembre con las Torres Gemelas. ¿Cabe temer un nuevo terrorismo social en respuesta a los terrorismos de Estado? Pienso mucho en este tipo de venganza deseada desde los corazones de la gente que lo perdieron todo: a los suyos y lo poco o lo mucho que era suyo.
Es un temor desde el sentido común que nos pregunta ¿cómo se puede resistir esta continuidad impune del genocidio de Gaza pese a los varios altos al fuego declarados? Lo que la narrativa literaria y la crónica histórica exponen (Julia Navarro. Dispara. Yo ya estoy muerto) es que la violencia crece en espiral cuando se acompaña de humillaciones públicas. Los Pueblos sometidos son despreciados por la humillación histórica que los invisibiliza y les niega sus derechos. La desmemoria labrada a fuego también es una humillación histórica. Ha pasado con el sionismo israelita que se opuso a la partición del territorio árabe colonizándolo violentamente.
La humillación rompe o envilece los acuerdos de convivencia social y promueve la escalada de violencias en defensa de una identidad negada de un saqueo o expolio continuado, de agravios que horadan la dignidad negando el protagonismo.
Sucedió con el genocidio de Guatemala y con una paz que ni fue firme ni fue duradera. El riesgo puede repetirse hoy en Gaza, Irán, mañana en Venezuela, en Cuba….
Nada se ha acabado pese a las pretensiones Trumpianas de colonizar Gaza para convertirlo en un balneario turístico internacional reconstruido desde las cenizas que borran la sangre derramada.
Repensemos el derecho a odiar de las poblaciones que sufren estos crímenes de Estado con impotencia ante esta impunidad desoladora. Mientras tanto las poblaciones que son testigas sobrevivientes rompen su mutismo con verdades devastadoras, inquietantes y acusadoras como estas reflexiones que desde lo individual y lo colectivo nos mueven la conciencia y nos hacen pensar.
La desazón de la tranquilidad (Carlos Rodas Ruiz)
¿Cómo estar tranquilo si siento odio?
¿Cómo vivir en paz, si miro a todos lados y no hay paz?
La vida nos enseña.
La vida nos conduce.
La vida nos orienta.
Botarlos es imposible.
Ajusticiarlos no se puede.
¿Y si canalizo en la realidad el odio?
Si me doy cuenta.
Si me percato.
Si me aseguro.
Si logran entender por qué es el odio.
Si les empiezan a doler las injusticias con seres indefensos.
Si empiezan a tomar partido.
Si se comprende que el odiar no es sinónimo de matar.
Odiar también es contar a los demás.
Así vamos siendo más y más.
Solo así mi tranquilidad dejará su desazón.
Hay vergüenzas que humillan. El hambre es una de ellas. La desnutrición infantil su corolario. Manipular el hambre para exterminar a un Pueblo es someterlo a la degradación de la carencia más absoluta que envilece la mirada al Otro, deshumaniza y somete. Todo ello está incluido en el delito de genocidio, que se perpetúa, sin que sepamos como impedirlo.
¿Perdonar? (Carlos Rodas Ruiz)
Yo no puedo perdonar, por qué no he tenido el dolor,
No he tenido el dolor de víctima.
No he sido, ni soy una víctima.
Mi dolor está bien claro,
Mi dolor es de odio.
Odio por tantos y tantos muertos.
Mi odio es canalizar,
Canalizar a contar,
Canalizar a denunciar.
Mi odio es intentar, intentar e intentar
y seguramente morir en el intento.
¿Odiar es resentir?
¿Perdonar la indiferencia?
¿Banalizar el mal?
Epilogo para una despedida por otra muerte cruel e injusta
Quién nos diría que el vil asesinato del exfiscal y exsuper intendente de la SAT de Juan Francisco Solórzano Foppa volvería a recordarnos que quienes apuestan porlos procesos de transformación social arriesgan sus vidas, desprovistos de una protección institucional y legal que los resguarde como sus causas y esfuerzos merecen.
En algún lugar he leído este presagio de una profecía que casi nunca se cumple. “No hay muro que dure cien años, ni impunidad que lo sostenga”. Sumo este grito al de Silvia Solorzano Foppa, madre de Juan Francisco y revolucionaria valiente de nuevo golpeada por la represión despiadada de su familia, quien enfrentaba su desgarro altiva y firme al grito de hay que continuar la lucha.
Firmo esta despedida urgente junto a mi compañero Carlos Rodas. Silvia y Carlos fueron compañeros de lucha. Ella me acompaño en la despedida de Carlos. El le acompaña ahora, desde su mirada inquisitiva frente a este nuevo dolor impune. La razón de sus poemas tiene mucho sentido ante este trance.
